Avevo scritto un post ma sono stato costretto a cancellarlo.
Quando ho guardato fuori della finestra e ho visto la neve, ho capito che non sarebbe stato… attuale, diciamo.
Non scriverò altro.
A parte che ne ho due balle così, di questa maledetta – anzi, fottuta – neve…
C’è una cosa che proprio non riesco a spiegarmi e fatica ad andarmi giù.
Io compro un oggetto tecnologico. Che ne so, una macchina fotografica digitale. Oppure una televisione.
La confezione comprende, ovviamente, il libretto delle istruzioni. Incompleto, però. Non illustra, cioè, tutte le funzioni di quello che ho preso. Una versione completa ci sarebbe, però te la devi cercare sulla Rete.
E allora che senso ha?
Perché io potrei non avere internet a casa, oppure il tempo e/o la voglia, di cercarmi quella fottuta integrazione.
Non sarebbe più semplice inserire direttamente nella confezione il libretto completo?
La risposta è sì.
Ma che gusto ci sarebbe, poi?
Le macchine – di qualunque tipo esse siano – mi odiano.
L’ho capito da tempo.
Non è un pensiero paranoico, ma la cruda realtà.
Perché, o non fanno quello che chiedo, o lo fanno a modo loro.
E quel modo mi fa invariabilmente incazzare.
Meno male che fegato e cuore sono robusti.
I miei, intendo.
Da quando c’è l’AIDS, c’è stato uno spostamento, definiamolo così, dalla morale all’igiene.
Una volta si diceva: non andare a puttane perché è male.
Adesso si dice: non andare a puttane perchè fa male.
Chissà che la differenza non sia meno sottile di quanto si possa pensare.
Se non riesco a leggere un libro – nel senso che la sola idea di aprirlo mi provoca qualcosa a metà fra la nausea esistenziale e quella fisiologica – lo lascio perdere.
Vuol dire che non sono ancora pronto.
Allora lo metto dove so di poterlo ritrovare senza difficoltà.
Ogni lettura richiede il momento giusto.
Quando non è ora, non è ora.
Mi è capitato anche con i film.
Ho ricomprato in tempi recenti pellicole di cui mi ero disfatto perché ritenevo non mi avessero convinto.
Be’, mi sbagliavo.
Rambo, Die hard e Alien, quattro.
Star Wars e Saw, sei (anche se il sesto capitolo non è ancora uscito; comunque c’è).
Nightmare, nove.
Venerdì 13, dieci.
Quasi quasi li gioco al lotto.
Anche se non ho idea della ruota.
Forse dovrei discutere con me stesso.
Ma non so se mi convenga.
Le ultime volte che l’ho fatto, mi sono mandato a cagare…
Ogni tanto trovo qualcuno che mi dà dell’intellettuale.
Non mi piace quella parola.
Io non sono un intellettuale.
Perché non leggo, non guardo, né ascolto tutto quello che dovrei se lo fossi.
Sono abituato a ragionare secondo la mia testa e i miei gusti, non secondo i diktat e le mode.
E non amo che mi si dica cosa fare in ambito culturale.
Mi fa venire l’orticaria.
Alle palle.
Ogni tanto mi capita di guardare su Italia Uno la trasmissione condotta da Enrico Papi.
Con lui c’è Raffaella Fico, ex concorrente di non ricordo quale edizione del Grande Fratello.
Il suo compito è sgambettare e sculettare durante gli stacchetti Musicali.
A questo proposito vorrei lanciare un appello.
Qualcuno le insegni dei passi di danza in più.
Balla – si fa per dire – tutto allo stesso modo.
Abbiate pietà.
Di noi, non di lei.
Dev’esserci una componente genetica, nel destino.
Io e mio padre abbiamo frequentato il liceo scientifico dai salesiani, sia pure in tempi e luoghi differenti.
Entrambi, però, andavamo male in matematica.
Entrambi avevamo un docente che trovava più facile dirci questa cosa è talmente facile che la capiresti anche tu, piuttosto che insegnarci la materia.
Traete voi le conclusioni.
